Le mois de février avait défilé à vive allure. C'est à peine si l'on pouvait entendre le tic tac de Maître Temps. La jeune femme avait à peine rencontré des zombies sur sa route et le peu qu'elle a croisé avait soit fini sous la lame de son couteau ou bien, Aria avait pu leur échappé. Ces derniers restant assez lent dans leurs mouvements, ce qui était un plus pour les survivants. Enfin, nous parlons surtout du cas où ces choses n'étaient que peu nombreux en nombre, dans le cas contraire, la vie n'était plus qu'un fil qui doucement se laissait rongé par les doigts crochus de la Faucheuse.

Durant un long moment, Aria était restée seule à tel point qu'elle avait oublié qu'elle pouvait parler. Le son de sa voix ne ressortait que pour s'adresser à elle-même afin de ne pas oublier qu'elle possédait encore le don de la parole ou bien parce qu'elle chantonnait des airs que papy écoutait et qui lui permettait de savoir pourquoi elle marchait encore dans ce monde. Plus d'une fois, elle s'était demandait si c'était censé de continuer à survivre quand on venait à croiser de moins en moins de survivants. Elle avait plusieurs fois pensé à se tirer une balle dans la tête, mais son instinct lui hurlait de ne pas faiblir et que quelque part, sa famille la recherchait encore.

C'est sans contester qu'elle suivit ce moine. Elle avait beau poser des questions que ce dernier tournait toujours autour du pot vanter la sécurité de l'endroit où il était entrain de la mener. Le trajet avait presque duré une éternité. Trop au goût de la jeune femme qui commençait à douter de cet endroit sorti de l'esprit humain prompt à une désespérante utopie. Et pourtant, à force de grimper ce chemin escarpé où le moindre faux pas pouvait mener à la mort, la jeune femme avait dû se rendre à l'évidence. Le moine avait dit vrai et c'est un grognement qui sort de la gorge d'Aria lorsqu'elle voit au loin les zombies se laisser avoir par des pièges plus que mortels.

Elle s'avance pour se retrouver dans une grande salle où un vieil homme prend la parole.

Encore un qui se prend pour Jésus.

C'était plus fort qu'elle, cette pensée. Bras croisés sous sa poitrine, la jeune femme regarde à peine ceux qui se trouvent ici. Avait-elle raison de se montrer aussi méfiante en voyant tous ces survivants réunis dans la même pièce bavant devant un repas qui est digne des souvenirs de la jeune femme. Un homme la bouscule presque en passant à côté d'elle. Une nouvelle fois, elle grogne, marmonant une insulte dans un irlandais parfait.

C'est alors, qu'un aboiement la coupe dans ses nouvelles réflexions. Aria baisse les yeux et... << Rusty ! >> La jeune femme se baisse pour embrasser et caresser l'animal, heureuse de le revoir devant elle. Instinctivement, Aria lève les yeux pour chercher papy et son cousin. Elle les voit devant elle et les larmes coulent sur son visage. Laissant le chien, Aria court vers le patriarche. << Papa ! >> Elle saute dans les bras du vieil homme qui semblait en avoir vu trop depuis son enlèvement. << Papa. T'es là. T'es bien là. C'est toi, je rêve pas. >> Elle recule son visage et sourit, ses larmes débordant plus encore de son regard. Elle tend le bras pour serrer la main de son cousin l'entraînant dans l'étreinte. << Je rêve pas, c'est bien vous. >> Son regard cherche et s'arrête sur Mia dans les bras d'un inconnu qui semblait la connaître. << Salut ptite tête. >> Fit-elle en voyant sa meilleure amie. Elle se recule pour regarder les siens l'un après l'autre. << Vous avez l'air d'aller bien. >> Même si papy semblait avoir perdu de sa superbe, il gardait cette force qui poussait à l'admiration. Aria s'approche et dépose un baiser sur la joue de ce dernier. << J'suis de retour. >>

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Au commencement était la Parole, et la Parole était avec Dieu, et la Parole était Dieu.

Dans quel merde je viens encore de me fourrer je vous le demande. Il y avait cette putain de horde de putride sur deux pattes qui rêvait de mordre mon cul rachitique et j’allais me défendre comme le dur à cuir que j’ai toujours été. Avec mon bordel de flingue à la main et je crèverais les bottes aux pieds comme j’ai toujours voulu. Ma seule peine sera de ne pas avoir mis en sécurité ma Fierté et Flocon. Ma fille c’est une Wilson et elle est aussi solide que ma Mary. Quant à l’albinos qui m’a charmer, oui putain je n’ai pas honte de le dire et si j’aurai eu une petite quarantaine de moins je lui aurais fait une satanée de cour, elle est débrouillarde comme un singe et je lui souhaite d’avoir pu se tirer de ce putain d’enfer. Alors que je commençais à préparer mon baroud d’honneur, j’avais ordonné à mes gamins de foutre le camp alors que j’allais faire un carton de tous les diables, un putain de fanatique religieux de mon cul est apparu pour nous inviter à son refuge. J’ai failli l’envoyer paître, mais mes gamins ont semblé vouloir y aller. Un con qui accepte de se faire tatouer ou bien bruler le front avec un symbole est soit fou ou bien simplement il a subi un lavage de cerveau comme certains de mes potes dans l’armée. Soupirant de frustration, je hoche la tête en lui lançant un de mes fameux regards d’acier bleuté si froid et intimidant que la calotte polaire ressemblerait à un club Med! Je lui fais comprendre en serrant ma mâchoire et grognant doucement que si il nous mène en bateau, il va se retrouver à sucer mon Colt et jouer à la roulette russe avec un putain de chargeur. Pas con j’enlève la batterie de mon camion et la planque car je ne vais pas rester ma vieille Betsy toute seule trop longtemps. J’apporte le maximun de chose, arme et munitions en tête avec les clopes et mon café. Aussi ma boite de souvenirs et les lettres de correspondances avec Flocon. Bordel quand je ne dors pas la nuit, ce salopard de Barbu en haut sait que je ne roupille pas des masses, je relis ses lettres et repense à nos bons moments.

Bon voilà qu’on arrive au pied d’une putain de montagnes. Je dépose de manière hostile ma main tacheté par la vieillesse sur la crosse de mon flingue. Ce salopard de hippie nous a doublé j’en suis sûr. Mais il nous montre un sentier de bois et de chaines pour grimper. Déjà des bons vieux booby traps claques et envoie ad patres des putains de dégénérer de morts-vivants dans les airs ou les écrases. Je hoche la tête en connaisseur, Dieu sait comment j’en ai vu dans ma chienne de vie. Alors on commence à devenir des chèvres de montagnes. Bordel de merde je n’ai pas de bouc et à mon âge faire le cirque c’était pas une de mes grandes joies. Donc plus souvent qu’à mon tour je grogne et laisse tomber des jurons qui font surement friser les oreilles de notre guide qui semble être en promenade de santé Je tremble et je suis fatiguer. J’en ai perdu avec la sous nutrition et l’inquiétude de revoir les miens tous en un putain de morceau.

Après quelques heures, ou une putain d’année serait plus juste pour ma tronche, on arrive enfin à un monastère comme les bridés affectionnent. Bordel on à ça en Australie? Laissant ma main proche de mon pistolet, on ne vit pas aussi vieux que moi sans avoir toujours été prêt à foutre une raclée à un connard sans cervelle qui nous cherche, on arrive dans… un nom de Dieu de Buffet. Mon vieux Rusty semble saliver et je me fais violence pour ne rien laisser paraître. Je dépose mon barda dans un coin et mon vieux cabot arrive près de moi. Pauvre sac à puce je croyais bien qu’il allait nous claquer entre les pattes à jouer Toby le chien alpiniste de mon cul rachitique. Tiens voici le grand manitou qui vient se montrer sa gueule de porte-bonheur. Je murmure un sarcastique alléluia à son putain de monologue en regardant la bouffe d’un sale œil. Ben oui quatre ans d’apocalypse et vous décidez de venir nous sauvez de bon cœur et vous mettez plus de bouffes qu’on a pu manger en groupe depuis que Dieu et le Diable ont foutu la pagaille comme des gosses de riches. Quand je vais passer l’arme à gauche c’est sûr que je vais aller leur parler du pays à ces connards de première.

Tiens un guignol fait la roue du bonheur à ma gamine. Je vais devoir lui causer et me décider si je lui refais le portait ou non. Car là mon gamin semble à un âne qui vient de se faire pisser dans son sceau. Je me redresse un peu pour me présenter et c’est alors que mon clébard jappe de manière joyeuse. Tiens la seule fois qui est aussi joyeux c’est quand c’est les femmes de mon cœur sont là. Je me retourne et un peu plus j’accompagnerais le chien dans sa pathétique danse de bonheur. Aria. Ma fille. Ma fierté. Vivante comme je l’ai toujours su. À moins que ces enfants de salopes nous ont drogués avec une cochonnerie  dans l’air. Mais quand elle m’appelle et me fonce dessus j’écarte mes bras pour la saisir et la serrer sur mon vieux cœur. Je ne suis pas expressif, je suis un vieux mal commode d’irlandais qui laisse jamais transparaître ses sentiments. Un putain d’ours mal léché qui grogne et qui ne sait que jouer la carte de l’intimidation. Mais là je souris en grand en laissant une putain de larme couler sur ma joue. Du soulagement et de la joie. À cet instant je suis rudement content de ne pas avoir resté derrière pour faire la fête aux putrides. Je hoche la tête et répond avec ma putain de franchise irlandaise. « Bordel je suis aussi là que toi. Je ne suis pas un putain de rêve de mon cul rachitique et d’habitude je suis plus du style à être le cauchemar des gens tu sais ma cailín! » Je rigole doucement et la laisse faire l’accolade au gamin. Quand elle revint jela sers de nouveau dans mes bras. « Plus jamais tu pars loin de moi d’accord? Tu m’as foutu la peur de ma chienne de vie et j’ai retourné chaque caillou de l’Australie pour te retrouver. Et les connards qui nous ont séparés, ben maintenant ils bouffent des asticots au petit déjeuner. Parole d’Homme. » Je pointe Liam en chuchotant pas très discrètement pour faire marrer mes gamins et ma Fierté. « Bordel être avec lui c’est pire que materner de la bleusaille au Vietnam. » Tenant fermement la main de ma fille comme si j’avais peur qu’elle s’évapore, je lui demande alors une nouvelle question. « Tu as l’air bien aussi. Tu as été bien traité? Car si un con à oser te faire du mal je lui dévisse la tête pour lui chier dans le cou et ensuite lui planter sa face de macaque dans sa vallée venteuse! » Ma façon de lui dire que je serais toujours là pour elle. Et ça personne ne pourra me faire changer d’avis. Il manque juste Flocon et là je me fais tatouer dans le front et je fais leurs trucs de chinetoques avec le sourire.



@Shia R. Bungaree
@Aria Wilson
@Liam Wilson
@Mia Lewis

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Aria n'avait plus connu le bonheur depuis un très long moment et là, dans ce chaos qui ne cesse de progresser tant par ces horreurs mortes et les êtres humains, la jeune femme a réussi à retrouver les siens. Son cœur était prêt à exploser de cette joie qui l'accaparait de manière si vive. C'était un mot si rare de nos jour voir utopique que le cœur n'était plus réellement préparé à ce genre de situation. C'est étonnant, n'est-ce pas de faire de l'enfer un quotidien qui ne nous surprend plus. Contrairement à ces mots tels que joie, amour et toutes ces joyeusetés sont devenus effrayants parce qu'on les sait éphémères, bien plus fragiles que l'existence elle-même.

Après avoir serré papy dans ses bras, Aria prend son cousin et frère contre elle. Ce dernier la rassurant de leur présence. Elle était heureuse de le voir en bonne santé, mais son regard semblait habité par d'autres émotions. La jeune femme le ressentit presque immédiatement. Quand son regard tombe sur Mia, alors elle comprend le pourquoi. Celle-ci tenait la main d'un homme, le même qui a bousculé Aria plus tôt. Bon d'accord, elle a compris.

« Tu as l’air bien aussi. Tu as été bien traité? Car si un con à oser te faire du mal je lui dévisse la tête pour lui chier dans le cou et ensuite lui planter sa face de macaque dans sa vallée venteuse! »

Aria pose son regard sur son papy après avoir hésité. Si elle devait lui raconter par ceux par quoi elle est passé, ce n'était pas sûr que ce dernier reste tranquille. Il partirait sans aucun doute pour une vendetta pour l'honneur de sa petite-fille.

Heureusement que l'étreinte de Mia lui permet d'échapper à la question. La jeune femme sert sa meilleure amie en esquissant un sourire. Elles ne s'étaient pas revu depuis le début de ce bordel sans nom. Le regard d'Aria passe alors de la brune à l'homme à qui elle tient sa main.

- Oui c’est en plein nous. Silas, Liam et Aria Wilson. Les amis de Mia sont nos amis.

Faisant un léger signe de la main, Aria regarde son frère avec un sourire léger, presque furtif. << À moins que vous êtes plus que des amis tous les deux. >> Ce n'est pas Liam qui poserait ce genre de question et connaissant l'amour qu'il vouait à Mia depuis toujours, Aria voulait tâter du terrain à sa place. << Quoi. >> Fit-elle en regardant son frère. << T'es peut-être pas curieux, mais moi si. >> Elle fait un léger sourire à Shia. << Autant te dire de suite, les Wilson sont pas connu pour avoir de filtre, on dit ce qu'on pense que ça plaise ou non. Tu comprendras en faisant connaissance avec le patriarche ici présent. Moi, c'est rien à côté. >> Elle se met à rire. Cela faisait du bien de rire et de retrouver les siens. Elle pourrait pleurer, mais Aria préféra se retourner un instant vers papy, tournant le dos aux autres pour effacer une larmes qui perle le long de sa joue avant de leur refaire face avec son habituel sourire. << Alors, j'ai manqué quoi ? >>

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Au commencement était la Parole, et la Parole était avec Dieu, et la Parole était Dieu.

Je plisse un peu des paupières en grognant doucement. Bordel de merde je la connais plus que ma fille le croit. Je suis peut-être aussi dur et sentimentale que le putain de Roc de Gibraltar, mais je sais reconnaître quand on me cache des trucs. Et voir Aria elle a vécu l’enfer, un degré pire que moi et le gamin on a connu. Elle évite la question et pour ma gueule je sers mes mains tachetées par la vieillesse juste au point d’en blanchir les jointures. On m’introduit au type que Mia semble bien aimer.  De un je n’aime pas qu’on parle pour moi et de deux c’est vachement vrai qu’on n’a pas de putain de filtre. Je respire à fond et darde un regard d’acier bleuté d’une froideur si intimidante que l’étendu de l’arctique doit être une rigolade de Club Med de mon cul rachitique en comparaison. Je le détaille comme à la parade  et après ces étapes je laisse un timide sourire taciturne se dessiner sur mes lippes exsangues.  « L’artiste c’est ça? Bordel de merde les types qui se donnent un surnom sont soit des branleurs de première, des militaires ou bien des hommes qui veulent tourner la page. Moi on m’a surnommé Pitbull et tu dois te rendre compte pourquoi. Sinon si ça commence à dégénérer Gunny sera mon surnom le plus approprié. » Carte sur table et d’une franchise direct et sans bavure. Je tends la main pour lui signifier que j’accepte sa présence vu que ma gamine répond pour lui. Mais que j’apprends qu’il lui a fait un tour de cochon, genre la laisser sous les décombres de ce nom de dieu d’Église de de merde, je lui apprends à voler de la montagne. Mais je garantis pas le putain d’atterrissage. Ma poignée est comme moi, sec et direct et surtout d’une virilité que l’état de ma carcasse ne laisse pas présager. J’ai encore du répondant. « Et lui c’est Rusty le sac à puce. Il semble bien t’aimer donc tu as bon fond. Sinon il t’aurait bouffé les couilles… En passant tu n’as pas rencontré une Olivia Newcombe par un putain de hasard? » Je demande cette question à chaque personne que je croise, avec le nom de ma Fierté. Je ne vais pas dire que mon chien c’est une véritable pantoufle de douceur.  Comme de raison le Golden s’approche en foutant l’air de sa queue tout content. Mais il me semble éviter la bouffe. Ou c’est ma paranoïa de vieux briscard qui refait surface?



@Shia R. Bungaree
@Aria Wilson
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La réponse devait soulager Liam et Aria était heureuse de l'avoir posé sinon le doute aurait persisté et son frère aurait eu un pincement au cœur plus encore. Le chaos avait rendu Aria aussi peu délicate que papy, quoi qu'elle possédait toujours un certain tact comparé à lui. Il lui fallait se remettre à niveau socialement parlant. Passer son temps à voyager seule, se battre ou encore parler avec quelques survivants semblant sympathiques n'aidaient pas encore Aria à se sentir pleinement à son aise au milieu des gens. Elle se contentait donc d'observer les personnes présente devant elle ainsi que celles qui se trouvaient tout autour encore sous le choc de la découverte de cet endroit et de cette table si bien garni. Néanmoins, un doute persistait. Cette nourriture, cela semblait trop beau pour être vrai. Et si elle se jetait à corps perdu, elle risquait de se rendre malade.

Son regard se pose sur Shia alors qu'elle l'écoutait répondre aux questions. Un sourire furtif passa sur les lèvres d'Aria avant qu'elle ne tourne la tête en direction de papy. Elle fut surprise qu'il demande des nouvelles d'une femme. Elle ne montrait rien, mais c'était assez surprenant de la part du patriarche.

« Et si nous passions à table ? Mia m’a beaucoup parlé de vous trois, je suis ravi de pouvoir faire votre connaissance. »

<< Vraiment ? Et elle a dit quoi. Que les Wilson sont adorablement casse-pieds. >> Aria esquisse un léger rire, après tout, c'est un peu la vérité non ? << Les amis de Mia sont mes amis. >> Dit-elle avec douceur avant de s'installer à la table et de regarder la nourriture sans oser la toucher. Elle observe les personnes attablées sans vraiment prêter attention préférant éviter le contact avec un homme et s'approcha un peu plus de papy dans l'espoir qu'il ne remarque rien. Elle échange un regard avec Shia et tente un léger sourire. << Alors, comme ça vous êtes un artiste ? Intéressant. >>

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Jattends la réponse de « l’artiste » avec autant de subtilité qu’un foutu chien savant qui veut sa récompense pour s’être trimballer en tut sur les pattes arrières. Mais comme de raison il ne le sait pas. Pendant une mince fraction de seconde mon masque taciturne et de dur à cuir irlandais tombe de désespoir et de tristesse. Mais je me dépêche de me ressaisir. Bordel de merde je ne suis pas un putain de sentimentale de mon cul rachitique qui pleure en voyant un nom de dieu de coucher de soleil. Il me propose de la dessiner. Putain je suis con comme la lune ou quoi. Je sors de ma poche un vieux portefeuille de cuir élimé par le passage des années. Mes petits-enfants doivent le reconnaître c’est le premier cadeau de fête qu’ils m’ont offert. Leurs prénoms et celui de ma Mary est gravé dessus donc je l’emmène dans ma putain de tombe. J’y pêche une photo dont les coins sont écornés. Depuis les quatre dernières années je passe en revue les quelques images de mon foutu passé le soir pendant mes longs tours de garde. Nous les vieux croulants on a moins besoin de sommeil que la jeunesse doré dont c’est normal non? Je tends alors l’image trop souvent manipulé à « l’artiste ». Bordel que ça me tombe sur le système ce surnom à la noix. C’est celle de la jeune femme que j’appelle Flocon avec mon vieux sac à puce qui font tous les deux un grand sourire. Nom de dieu et de ses lopettes sapé de satin que je m’ennuie de nos discussions et nos conneries. De son sourire et de son visage. Bordel si je serais un foutu sentimentalisme je pourrais dire que j’en suis tombé amoureux. Mais ça ce ne peut pas, car elle à la moitié de mon foutue âge de merde et même si Mary m’a donner la permission de voir d’autres femmes sur son lit de mort, je suis autant fidèle que loyal. « Tiens Picasso j’ai une photo. Des fois que… » Je me doute que c’est non et comme de raison je veux range la photo en grognant de dépit et de rage. Mais le karate kid en chef de l’endroit pourra me dire si elle est ici. Bordel Liv est plus intelligente et débrouillard que le 3/4 des connards qui ont survécu juste ici.

Je me place alors près de ma fierté et elle est entre moi et mon gamin. Mon petit doigt me dit qu’elle me cache des trucs et à cet instant je la laisse souffler. Mais quand tout ira mieux je vais l’interroger et elle est mieux de chanter comme un rossignol. Si un con lui a fait mal il n’est pas mieux que mort. Que Dieu m’en soit témoin si c’est la dernière chose que je peux faire avant de mourir et l’engueuler c’est de tuer cette enflure ce sera ainsi. Le vieux chien va se coucher carrément devant nous trois, comme pour nous dire un truc. Tiens le chef de la secte arrive. Je lui tends la main. Comme ça je mesure la fermeté et les couilles du type. Si son regard est fuyant et sa poigne molle comme une guenille, j’en déduis que c’est un con qui faut se méfier. Si c’est franc et ferme, c’est un bon gars. Je laisse une once de mon aura de sergent « Pitbull » Wilson apparaître, c’est moi putain je ne peux me changer, et je nous présente de mon ton sec et direct. « Moi c’est Silas. Eux c’est mes gamins Mia et Liam. Elle est ma fierté Aria et lui c’est Picasso qui va nous tirer le portrait. Merci pour l’accueil et la bouffe. Bordel de merde ce que je ne donnerais pas pour retravailler de nouveau sur une ferme! Si vous avez besoin d’aide je peux vous filez un coup de main bordel de merde. » Je veux savoir où sont arriver les légumes car on est sur un putain de pic rocailleux. C’est moi ou le type me rappelle quelqu’un? Un ancien de l’armée ou bien je l’ai vu dans le journal peut-être. Je lui montre alors la photo que je tiens dans ma main. « Vous n’aurez pas vu Olivia pas hasard? Newcombe. Le chien est ici avec nous… » Je ne suis pas un putain de sentimentale… mais quand je parle d’elle j’ai la gorge qui me sers. Foutu toux de mon cul!




@Shia R. Bungaree
@Aria Wilson
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Les doutes

codage par Laxy Dunbar.

Au commencement était la Parole, et la Parole était avec Dieu, et la Parole était Dieu.

Bordel de merde. Encore une fois choux blanc pour retrouver mon flocon. En tout cas je jure encore une fois à Dieu et à tous ses pédés d’ailés de joueurs d’harpes à la con que si Olivia n’est plus ou bien transformer, je monte direct en haut foutre une merde pas possible au paradis. Je reprends ma photo en grognant ma colère et en mangeant quelques mots grossiers qui auraient froissé les oreilles du cul béni. Je passe mon index sur le visage souriant de la médecin légiste tout en soupirant de lassitude. Bordel je m’ennuie d’elle comme ce n’est pas possible. Comme si le vieux con de fou sénile que je suis pourrait retomber amoureux d’une petite jeunesse. Mais à cet instant la mélancolie me frappe comme un putain de train de marchandise conduit par un irlandais bien saoul. J’aimerais juste être près d’elle, la savoir en sécurité et pouvoir se fendre la gueule avec des conneries pas trop catholiques pour les bienpensants. Je rêve encore de notre danse bordel de merde. Et juste avant la bordelique fin du monde, nous avions dansé de nouveau au restaurant.

Je range la photo dans mon vieux portefeuille que je trimballe sur mon cœur et je dois me refaire une putain de gueule d’intransigeant et être dur comme le roc de Gibraltar pour mes gamins et ma Fierté. Bordel cet endroit pu les secrets autant que la chambre d’une pute pendant la guerre du Vietnam. Je dois rester concentrer comme tout et je suis les échanges d’un sale œil. Tu as raison gamin. Si un foutu de connard chercher des noises à mon cabot, je lui fais la peau et le transforme en croquettes pour que mon vieux sac à puce ait de quoi bouffer. » Rusty semble guère à l’aise avec la bouffe et se colle encore plus près d’Aria et de moi. Il sent quelque chose le sac à puce et mon instinct de vieux soudard à la con et de survivant de tellement de guerres de merde me chatouille le bas du dos. Mia et Aria semblent partager ma putain d’inquiétude alors que mon gamin et l’artiste bouffent sans ne se soucier de rien. Les femmes Wilson ont toujours eu plus dans le ciboulot que les hommes c’est un putain de certitudes. Ensuite on se demande sérieusement pourquoi les gars vivent moins longtemps que les filles. Moi je suis la bordel d’exception vu mon âge et ma chance d’irlandais à deux balles.

Je regarde le cul béni en chef et parle avec un regard aussi froid qu’intimidant, le genre de regard qui a fait chier dans son froc des guerriers qui en avaient dans le froc. « Vous avez un beau potager ça c’est sûr. Des beaux légumes comme ça. Mais bordel vous êtes surpris de voir un chien vivant, mais vous avez de la viande à profusion. » Je laisse un rictus de mauvaise augure se dessiner sur mes lèvres qui rend aussitôt mon visage encore plus austère je rajuste mon masque froid cachant une colère qui m’a servis toute ma chienne de vie. « Sur un piton rocheux comme ça la récolte doit être dur. Et je ne parle pas d’un élevage d’animaux. Je suis vachement curieux de savoir comment vous faîtes… » Tout est isoler et c’est du roc partout. Bordel de merde le monastère est direct sur le roc. Ma main reste près de mon vieux colt on sait jamais. Et si on essaie de m’entuber, je promets à au cornu et au barbu qui doivent rigoler de notre gueule qu’il va avoir le canon de mon Garand qui va lui ravager sa vallée venteuse au grand moine.




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