« Faut croire. J’ai l’air ? »

Le tabouret grince un peu sous mon poids, signe que la fin de sa vie vacillante à racler le sol du bar et à supporter des culs terreux n’est plus très loin de sa fin. Je cale les semelles de mes pompes de sécu sur le repose pied, me soucie pas de savoir si on fume ou pas ici ; le barman me lance un vague regard, essaie de le maintenir, mais le rabaisse rapidement sur un verre pourtant très propre quand il a compris que je n’aurai pas grand-chose à carrer de son autorité. Un cigarillo s’échappe donc avec maîtrise d’un étui en métal qui reprend sa place dans ma poche pectorale, et je le colle entre mes dents avant de l’enflammer d’un coup de zippo à la forte odeur d’essence, marque de domination du diesel très apparente en ces terres desséchées.
Un rond orangé illumine le bout de la clope comme le signal qu’on peut désormais m’adresser la parole avec l’espoir d’avoir pour réponse une enfilade de plus de quatre mots. Quelques jetons roulent sur le comptoir, comme mon regard roule jusqu’à la gueule d’un gonz qui lance quelques regards effrayés, rageurs, dans la direction de celui que j’ai reconnu comme étant Byron. Un bras fin et parfumé s’enroule autour de mes épaules – on tape pas les filles, mon cul – j’ignore totalement la pute, préférant considérer de loin la bagarre qui vient d’éclater.

« C’est toi qui les a énervés comme ça ? »

Si j’avais commencé à tirer sur ma clope en même temps que Byron, je le ne suis pas sur le compte de l’alcool. Je m’en abstiens très discrètement, l’éthanol mélangé au sang n’étant pas exactement mon fort. Ca me rend faible et dépressif, et donc plus dangereux qu’autrefois. Chaque soldat dans les Fury Road sait ici qu’un tireur qui tire mal est beaucoup plus dangereux qu’un tireur qui tire bien. Le second sait tirer de manière très nette, il abat sa cible tranquillement, l’espace d’un souffle, proprement, et passe à autre chose après avoir dépecé sa proie de tout ce qui a de la valeur ; le premier s’il se rate doit s’y reprendre à plusieurs fois. Il use des balles et la mort est lente et douloureuse, inutile.
C’est pas bon pour le rendement, tu vois.
Donc je bois pas.

J’attrape du regard le blond qu’il désigne, celui qui se roule à terre pour éviter les coups mais se redresse aussi sec, les yeux pleins de rage, endurant comme si l’enfer pouvait lui rouler dessus qu’il resterait debout. J’approuve son choix d’un mouvement de menton, désigne celui qui vient d’en encastrer un dans le mur : massif et imprécis, mais dévastateur.

« L’armoire à glace pour moi. »

« Oh noon. » commente la pute. « Tu vas me l’abîmer ? »

« Je t’ai demandé quelque chose à toi ? Fous moi le camp la perruche, tu me gênes. »

Elle me tire la langue et comme un serpent traînant lentement ses anneaux sous le soleil désertique, se casse du haut de ses talons, agitant ailleurs un cul qui ne me fait pas grand-chose.

Je hausse les sourcils, détournant mon regard de ce combat de pacotille pour le poser sur mon vils à vis, lequel semble comme toujours parfaitement sérieux. Il ne déconne pas Byron, rarement ; surtout quand il s’agit de se mettre sur la gueule en fait. Il est chiant quand il fait ça.

« Tu perdrais au change mon gars. » j’réponds simplement pour commencer ; gagner du temps, toujours. « On ne tape pas sur les anciens. » je plaisante.

Les anciens, mon cul. Nah ce qui compte ici, c’est la force des muscles et la manière de survivre, il l’a compris très vite le Byron, c’est pour ça qu’il a atteint rapidement le rang qu’il occupe aujourd’hui, et il le rappelle régulièrement, simplement en existant, en entrant dans une pièce. C’est pour ça que ça se fighte juste à côté. J’ai l’habitude : je les vois exagérer, rouler un peu plus longtemps sur le sol, frapper ceux qui sont déjà à terre.

« Regarde-les plutôt : à se donner en spectacle en espérant que tu vas les remarquer pour parler un peu d’eux à Emrys. »

Je reste convaincu, en témoigne mon regard condescendant, qu’on peut monter des échelons autrement qu’en tapant sur la gueule des gens ; je cherche juste comment.
Je risque de chercher longtemps, chez les Fury Road.

Je balance un éclat de rire gangrené par le goudron des cigarillos qui fait l’effet de ces pianos laissés dans un coin et mal entretenus auxquels il manque des touches. Ben moi c’est pareil, j’ai l’impression d’être un vieux piano des fois, un vieux machin lourd qui a été vachement beau et classe dans le temps mais qui, désormais, prend la poussière et décore dans un coin.
Ouais à ceci près que je décore pas tant que ça parce que de nos jours on reste pas spécialement en vie en faisant pot de fleurs, tu vois l’idée.
Donc, j’me marre.

« Un flingue ? J’pas de flingue, j’crois même pas que j’sais me servir d’un truc pareil. »

Saisi d’une lueur de défi, vestige de ma jeunesse sans doute, je me penche par dessus le bar pour attraper subrepticement le flingue du barman pour l’armer et tirer dans le tas. Le coup part directement, comme une respiration, et fauche un des combattants de pacotille qui s’écrase sur le sol, amorphe, touché à la nuque.

« Ah si. »

Le bruit qui s’est répercuté sur les murs a foutu la trouille à la vermine en pleine démonstration d’autorité. Je repose le flingue avec un signe de tête qui peut passer pour un remerciement envers le barman.

« Ca tombe bien, j’aime pas qu’on parle en même temps que moi. » je commente. « Ah, du coup j’ai shooté l’armoire à glace. Tu as gagné ton pari on dirait. »

Je tire sur ma clope, cendre dans un verre oublié sur le comptoir improvisé.

« Du coup ouais, j’étais PDG de cette centrale précisément avant que tout parte en couilles. Mais j’avais pas de cravate. Qu’est-ce qu’il y a O’Kane, tu veux une histoire d’ancien pour t’endormir ? »

ft. Hypérion Pendergast 2 Novembre, au bar Raise Hell Byron observa Hypérion sans sourciller. Le coup partit et ne le fit même pas sursauter bien qu'il fut surpris de voir ce con enfreindre la règle numéro 1 du clan. Un sourire narquois se dessina sur ses lèvres tandis que le silence se fit autour d'eux. Le barman ne récupéra même pas son arme, choqué, et sans doute flippé que ça lui retombe dessus. Il la fit glisser vers le plus gradé, Byron. « Ouais, tu me dois deux jetons. » Le chauve continuait comme si de rien n'était. Byron l'écouta, toujours amusé, se délectant intérieurement de la raclée qu'il allait pouvoir lui mettre. « L'PDG a oublié qu'c'était plus lui qui f'sait les règles, voilà c'que j'ai. » Il termina son verre cul sec avant de se lever lentement et de foutre une putain de droite dans la gueule du soldat. Cette fois il haussa le ton et la colère monta en lui, crépitant comme un pétard dont on a allumé la mèche. « Règle numéro 1 : tu ne tueras pas un membre du clan sans en avoir l'ordre. C'est quoi ton problème m'sieur l'PDG ? Si t'avais envie de rencontrer Big Boss c'est gagné ! » Il siffla et claqua des doigts avant de faire signe aux hommes présents de choper Hypérion. Il avait juste envie de le voir se battre, maintenant ce n'était plus de son ressort. Mais on ne pouvait pas dire que ça le dérangeait plus que ça. Il s'approcha relativement près du visage d'Hypé, prêt à esquiver un coup de boule. « A moins que tu t'mettes à g'noux pour m'lécher les pompes ? »

Les règles du clan:

[HJ : Si, si, et c’était parfaitement volontaire !]

La droite qui fuse dans ma gueule me rappelle que je suis en vie ; c’est une bonne chose n’est-ce pas ? Pas besoin d’avoir à soudoyer mes pauvres articulations de vieux schnok, que me voilà catapulté sur le sol par la violence du coup. Un os craque ; je sais parfaitement duquel il s’agit ; la précision dans la torture, tu vois, ça vient bien de quelque part.
Je me redresse, sonné.

« T’as vérifié qu’il était mort avant de gueuler ? »

Le rire qui m’échappe se saccade tandis que les deux chiens de garde missionnés par le lieutenant me soulèvent du sol ; c’est trop gentil ! Je soupçonne le cher Byron d’avoir un peu la flemme de se battre, sinon il m’aurait cogné seul, de lui-même.
Je connais ça très bien, toute ma vie j’ai évité de me salir les mains, laissant les autres exécuter la basse besogne à ma place.

A sa question, j’abandonne une dent sur le sol, drapée dans une cape de sang ; au revoir petite dent, je t’aimais bien. Le goût du métal ferreux se répand dans ma bouche, et j’ai appris à m’y faire.

« Je suis pas fétichiste à ce point. Par contre si tu veux, je peux te lécher la queue. »

Je vais probablement aller faire un petit tour chez Emrys. Ca tombe bien, je crois qu’on a des choses à se dire.

ft. Hypérion Pendergast 2 Novembre, au bar Raise Hell Voilà un bail que Byron avait envie de lui en décocher une. Mais il y a un certain respect à avoir entre membres du clan. Emrys interdisait qu'ils s'entretuent, ce qui était logique mais il ne cautionnait pas trop non plus les bastons qui pouvaient handicapés à courte ou longue durée. Normal aussi, il n'avait pas monté un tel empire pour que ça se tire dans les pattes à tout va. Hypérion voulut se défendre plus ou moins en soulignant qu'ils ne savaient pas si le mec était mort. Il n'obtint qu'un tsss de la part du lieutenant qui cracha à ses pieds. « Bullshit. » Et ce connard qui lui parlait de lui lécher la queue. Le dégoût se lut sans doute possible sur le visage de l'irlandais. Il n'était pas du genre à casser du pédé, mais imaginer deux mecs ensemble ça lui filait la gerbe. « T'es pas mon genre. » Il fit signe qu'il était temps de bouger. En passant il vit le mec toujours au sol. S'il n'était pas mort il vaudrait mieux vu que l'autre enfoiré l'avait touché à la nuque. S'il était paralysé, il ne serait pas gardé aux frais de la princesse de toute façon. « T'es encore plus con que j'croyais en fait. » Le petit cortège alla jusqu'au bureau du grand boss. Visiblement il était déjà au courant. Pas étonnant vu qu'il avait des mouchards. Assis derrière son bureau, il les observa et fit signe à ceux qui tenaient Hypé qu'ils pouvaient partir. Il invita le chauve à s'asseoir. Enfin, il fit un sourire à O'Kane et lui proposa de les attendre à côté. Il resta ensuite à fixer Hypérion.

HJ:

J’acquiesce, une compassion brillante dans le regard comme si nous étions deux malades devant se serrer les coudes dans toute cette infamie horrifique.

-J’imagine, les dominants n’aiment pas qu’on leur tienne tête.

Agacé par le coup de Byron, mon instinct de survie s’est réveillé et me tient debout à coup de doses régulières d’adrénaline qui balancent dans ma cage thoracique des palpitations nauséeuses. J’envoie un baiser volant à la pute qui me regarde partir, mi fasciner mi déçue, et me laisse entraîner jusqu'aux quartiers du boss.
La lumière des appartements du grand patron filtrant à travers les fenêtres me colle une migraine atroce magnifiée par la douleur qui commence à monter, à faire crisser mes vieux os, mes tissus fatigués. J’oublie souvent que les grands ont des fenêtres ; drôle de se dire que quand je bossais ici autrefois les choses n’étaient pas aussi simples, le monde n’était pas si manichéen, si conscient aussi, que la mort pouvait être derrière le bureau qui me sépare d’Emrys.
Ma mâchoire commence à gonfler et à faire plisser ma paupière inférieure. D’ici, on pourrait croire qu’en regardant le boss, je lui fais un clin d’œil.

Je m’attendais très honnêtement à une déferlante de haine et de rage, une sorte de primitivité pure impliquée par la survie en ces temps obscurs, ce genre de pensée que l’on perçoit déjà, très bien d’ailleurs, chez Byron. Je crois que je peux attendre encore ; c’est le sentiment qui domine présentement : l’attente. Emrys, que je n’ai quasiment jamais vu jusqu’à présent, a m’a-t-on dit une dizaine d’années de moins que moi et pourtant il semble qu’il a plusieurs vies derrière lui, qu’il peut se briser d’un coup de poing mais qu’il tient bon. Je le sens me jauger, me transpercer de son regard. Sans doute qu’il attend quelque chose de ma part...Mais quoi ?
Je ne suis pas un agisseur. Je réfléchis dans l’ombre et je frappe, ou plutôt je fais frapper : c’est pour ça que je suis un piégeur. C’est pour ça que je ne suis pas un soldat, et c’est pour ça que je ne suis pas plus haut gardé, et que je ne le serai sans doute jamais.

J’ai enfreint, d’une manière parfaitement volontaire, la première règle du clan, comme me l’a si bien rappelé Byron en hurlant comme un marcassin qu’on menace d’abattre. La sentence me semble claire.
Pourquoi met-elle autant de temps à venir ?